MOMENTÁNEAS

MOMENTÁNEAS

Cuanto aquí se desarrollo son textos que produje hasta el año 2003.

Todo

No hay bordes

Ni centros.

Estamos en todas partes.

Todos los sueños posibles.

Arrebatadoramente

Ilógico mi corazón

Busca el corazón.

Igual

Perpetua contienda

Ni ventajas

Ni fracasos últimos

Que nadie se jacte de triunfos.

Rodeo

No termino ahora

Apenas comienzo.

Tal vez de regreso

Y doy un amplio 

Rodeo para distraerme.

Modas

Me precipité

En asuntos de modas

Que buscaron hacerme creer

Que era yo quien decidía.

Trayectos

De la vida a la muerte.

Incapacidad

Correspondencia armónica

Conjuntos organizados.

Igualmente confusión

Alteración, desorden.

Poderes enfrentados.

Alternativamente circulo

Según el agua que beba.

En esta laboriosidad edifico casas

Para superar la noche

O guarecerme de la contienda

De elementos que me integran

Amparado de la intemperie

De la tortura de saberme equilibrista

E insolvente.

He aquí mi enorme capacidad

Para estar en el mundo

Y sentirme forastero en él.

Carencia

Cuanto me sobra

Le falta a una mujer

Y no sé

Dónde ella.

La casa

Soy casa y moro en ella.

Si estoy fuera abro una puerta

Y dentro cien más se me presentan cerradas.

Una respuesta para miles de preguntas

Múltiples respuestas para una pregunta.

Todo imperfecto, y los cambios

Aunque corrigen insuficiencias

Abrigan irregularidades, trivialidades

Agujeros.

Abrir y cerrar, de esto se trata.

Centro

El universo y su región transparente.

El hombre y su transparencia.

La lucidez en el centro.

En el centro el hombre.

En la médula de éste la mujer.

La mujer centro y deslumbramiento.

He aquí todo llega

A ésa que me ofusca.

Morir-Vivir

Muero

Me voy

Nunca concluí cosa alguna.

Nada más venir

Y ya proceso a la muerte.

Acaso he llegado sólo

Para enterarme de que

Tengo que empezar de nuevo.

Soy

Esto que soy

Como los cuentos de la sultana Scherazada

En las Mil noches y una Noche

No acaba nunca

Y comienza siempre.

Soy

Intimidad

De estiércol y espuma de mar.

Exterior nada atractivo.

Cuatro pelos por barba

Y grandes ojos tristes.

Esto soy.

Circunstancia

Entre el sol de la tarde

y yo

un edificio.

Progresan las sombras

en mis ojos.

Se depositan

los barullos de la calle

en mis oídos.

Nacen en la noche

huecos de luz

y el mar se estremece

y disfraza

de reverberaciones charoladas.

El sol.

Yo.

Interpuesta

la serpiente de la noche.

Hilo entre la noche y el día

Tiene el fuego

sombras

cenizas donde aves

nocturnas

alimentan

vuelos.

Mensajes de la noche al día.

Perspectiva

En la casa

Junto a la ventana, tú.

Afuera la bestia

Se arquea

Y es estrépito.

Todo depende

De la ventana

Desde la cual

La fisgoneas.



Espejo

El agua
me halaga
alivia
y purifica.
Me revela
el rostro
con el que satisfago
la modestia
de mi plural voluntad
arremetiendo embustes.


Tempestad

Viene del mar el viento
y aún no conoce tierra.
Aúpa árboles
hierva
y polvo.
Indecencia temeraria
en sus pliegues.
Precisa el temple
de cuanto se mantiene
de tierra y no de agua.

Destino

Incorporo mi individualidad en el todo

No desaparezco.

Latencia en aguas revueltas

En vientos sin dirección.

Relajado, complaciente

Ni ángel ni demonio.

Tal vez reproduzco el destino

De otros hombres.

Dónde

Para ofrecerme holgura

Alguien, en algún lugar

Me espera.

Debo saber

Dónde

Y dirigirme allí.

El otro

Viene

Escudriña temores, valentías

De vez en cuando uno de los dos es silencio.

Ordenamiento interno del rosado a la luz

De la sangre al viento.

Al final de cada día o de cada noche

Según necesidades

No estamos cansados de escucharnos.

En treguas lo imagino

Alejarse por el malecón

Bote en mi sangre.

Busca su casa, la nuestra

Acomoda huesos en serenidades

Hasta cuando, de nuevo, lo necesite frente al mar

Fundidos uno en el otro

Como amantes que no dan tregua

A palabras ordenando sentimientos.

Restaura equilibrios

La complejidad del ahora

Húmedo de lluvia viniendo de otra parte.

Se va y no tengo conciencia

De mis células

Se derrama el agua de mi cuerpo y cae al mar.

La luna ordeña luz del sol

Y la vuelca, a baldados

Sobre nuestras esponjas ambiciosas.

Soledad

Nadie me busca

Ni me reconoce

Ni me conoce

Ni me nombra

Vestido de lunes.

Amigos

Casa donde me viven los otros

cuando me piensan

o me nombran.

Oscuridad

Qué cosas tiene el alma

cuando la ponen prisionera

(la puerta cierran

apagan la luz

y el silencio presagia golpes en la carne:

picanas, colillas de cigarrillo

y la flor de los oídos rota o herida).

Qué cosas tiene el alma

cuando la desmayan

(prisa de ir tras el tiempo para olvidar el dolor

los labios cerrados para proteger el temblor

de los hijos).

Y delante de los ojos

y en ellos

el odio.

Delante lo imposible de negar

Porque

qué cosas tiene el alma

cuando le mezclan en la sangre temblor y frio.

Espejismo

Con hierro arremeten.

Achatan

en sus corazones

lo que son en otros.

No suplicio en sus carnes.

Hordas uniformes.

Depredadores.

Los agobia la estupidez.

Entiendo cuando se aman.

No comprendo cuando se odian.

Remotos antepasados

Se fueron.

Lejos.

Hace tanto tiempo se fueron.

Yo no había llegado.

Ellos no habían llegado.

Dos esquinas


Un corredor.
Al fondo
dos esquinas.
En éstas
dos diferencias.
Cada una frente a la desigualdad
de la otra.
Los ojos anchos
premiosos
de conocerse.
Al fondo
dos apariencias.
Sueños soñándose.



Armero

Allí. Ahora. Nada.
Hubo voces.
Calles, acacias y almendros.
Olía a comida
y se amaba.
Olía a sudor
y se lloraba.
Allí. Ahora. Nada.
La risa se ha ido.
Silencio de lodo seco
y un río que busca el Magdalena
ajeno a las piedras
que trituraron sueños.
Allí. Ahora. Lágrimas
de mutilados
y estupor de vivos.



Instante

Entra en la carne
la cruza.
Estupor.
En un segundo
muerte y vida se tienden la mano.
Una queda
la otra se aleja.
Sobre la tierra
el cuerpo ensangrentado
se desviste de movimientos
y de sombras.


Al borde del río

Al borde del río
Sentado
El agua
Desnuda mis huesos
Y al mar
Mi tierra

Confesión

Me confesé.

El otro:

Estás esencialmente errado.

Se precisa castigo.

Me acusa

para luego otorgarme el perdón.

Supe, entonces, que

el otro vengaba agravios.

Orientaba mi destino

y desnudaba la vergüenza

de mi corazón enmalezado

de pasión con tres

padre-nuestros y un ave-maría.

Señora

La huelo

en boca

ojos

pies

vientre

sexo.

Como perfume

llevo la muerte

Deseos

Anoche

antes de conciliar

los treinta sonidos del día

con el insomnio

pensé:

Mañana seré

moján midiendo la llegada

del río al mar.

Seré pez

dando coletazos en mi propia agua.

Efímeros

El río pasa.

Nosotros también.

El río queda

Nosotros no estamos

para verlo pasar.

Paisaje

Paisaje.

Los hombres.

Éstos en aquel.

A veces no.

Paisaje

desnudo de hombres

me deprime.

Libre

Libre.

Sí.

Libre.

Hasta me desobedezco

a mí mismo.

Fósil

Soy

También

Fósil.

En las estructuras

microscópicas

De mi materia

Huellas

Estigmas

De mi ascendencia.

Presumo

Sospecho

Del ruido del hombre

Que se miente a sí mismo

Para mentir a otros

A mí.

Ajustes

Deficiente

Mi mecanismo de adaptación.

Aguda ansiedad

En cambios de espacios

Situaciones

Amores

Odios.

Exagero medidas protectoras.

Vana y estentórea

La suma de mi soledad.

Situaciones

Los cambios

Que se dan en mí

Son de 

soledad a soledad.

Insurrección

Me figuro
esencial
primordial
inevitable
ordenado
desde siempre.
Niego
irritado
mi contingencia
la prefiguración
de mis cenizas
en el agua.


Valentía

En la luz una sombra.
Descansa el cuerpo.
Aquí todo gesto
reproduce contornos del sueño.
Nada de la luz
de la sombra
cae para hacerse polvo.

Confusión

Algo en mí

Me confunde

Ciega

Y quebranta.

Me angustia

Todo cuanto es hermoso

Porque no puedo gozarlo.

No me ilumina la luz.

Condenado

En el centro mismo

De ésta que

Testaruda

Muerde

Mi olor de hombre

En desolación.

Se paraliza el aire

Y la noche de hierro

Herrumbrosa

Y punzante.

Hiere mi sangre.

No soy más 

que hombre

Desmembrado.

Todos los caminos han sido ocupados

Todos los caminos han sido ocupados.

Por donde otros han ido

nosotros vamos ahora.

Si por alguna circunstancia

desviamos nuestros pasos

Otros, en este mismo lugar

ya lo han hecho.

Los paisajes han sido percibidos.

Ahora los observamos como si fuéramos

los primeros en llegar a ellos

y la emoción es rápida

iluminada y voraz.

Otros, como nosotros

Tal vez sí, tal vez no

probablemente semejante

han sentido lo mismo.

Tanto nos repetimos y no somos iguales.

Melancolía

No es sólo querer otra cosa

No sólo arena del pasado

Es un sentimiento profundo

De no acomodo en el cuerpo

De un no se qué

negando el instante.

Fugacidad del movimiento

De la palabra en el movimiento.

Palabra vacía

Sin el sentido que viene luego.

La nada

El no ser

Puridad del no ser en la nada.

Rutina

Cada vez, al salir

A estas calles imposibles

Me visto con la muerte

Entre frases y sudores.

Calles que llevan a todo

Llevan a nada

O a eso de más allá

O más acá

(Antes de mi llegada)

Y que en mis ropas es risa glacial

De boca

Que si se abre hiede.

Solitario

Frente al tablero de ajedrez

Juego con el otro

Y este otro soy yo.

Gambitos, trampas, celadas

Siempre buscándome

En el error para saber

Dónde, en el tablero

Estoy ubicado

Defendido, defendiéndome.

Desnudos

Nos quitamos la piel para quedar en huesos
Nos quitamos los huesos para quedar en polvo
Nos quitamos el polvo para quedar en agua
Y en la memoria de quienes nos aman.

He aquí que, en realidad, nunca
Nos hemos acostado con la muerte.


La esperanza

La esperanza.
Grito de los vivos.
Rebelión de éstos contra la muerte
Afirmación del ser
Celebración de lo que es y será
Llamado de cuanto debe ser
Y es de otra manera.

Los días

Los días.
Uno tras otro componen alegorías
Moviéndose hacia la superficie
De la memoria
Y el instante es ya superficie.

Ola de horizonte a horizonte.
Este es el escenario.


Final

Estaré solo
Sin amigos.
Extraños en el círculo de mi agonía.

Recostado en el lecho
Sin más paisaje que las paredes de la luz
La tierra insertará noche
En ángulos de mi conciencia.
(Que nadie ponga frente a mí espejos).

Estaré, pues, desnudo de árboles y casas
Una sombra más bajo el sol.



Hermosa herida

Nado.
Me multiplico
En el agua
Bajo miradas
De alcatraces.

Agua:
Estupendo movimiento
De olas y espuma
En mis brazos.

Herido de mar
Hermosa herida.



Amigos

Me brindan un vaso
Lleno de crepúsculo
Y lo bebo
Mientras nombro
A quien me quiere
Y quiero.

Vida y azar

La vida.

Remolino que sofoca

Sujeta o atasca

Donde todo termina y nada acaba

Donde todo empieza y nada empieza.

No hay gratuidades

El azar, incluso

Posee su geometría

Su aritmética.

Luz en sueños

Comí un pez onírico.

Vinieron los animales

Todos

Y nos embriagamos

Hasta tres veces

La llegada de la luz.

Padre

La voz del padre:

Substancia de hombres

Que le piden y lo adoran

Para orientar incertidumbres.

Padre

Trastornado frasear

Elipsis y triángulos alrededor de nada

O de protagonismos de padres

Y el paraíso aquí, en mi entorno

Solo con el beneficio de creer o no.

De pronto yo menos real que ellos.

Padre

No fui yo mismo

Sino otro

Representaba a otro

Representado por otro

Y en todos los disfraces

El otro era

El Padre

Mi padre.

Padre

A granjearme favores del Padre llegué

A iglesias:

Salud, riqueza, victoria sobre enemigos ...

Lo adulé, soborné y, sobre todo, llamé

Él se ocultó.

Enmudeció.

Acaso lo abochorna el Universo.

Acaso no está arriba ni abajo

Acaso Él, como mi padre

Se avergüenza de mí.

En el fondo Él, en su séptimo cielo

No ha resuelto los misterios del Universo.

He aquí por qué  se esconde

Por qué no responde.

Padre

Me miró

Desnudó

Y, gracias a la ceguera de su egoísmo

No fue accesible.

Giré, en su casa,

Como cuervo desplumado.

Lamentable pobreza de amor

En medio de dificultades.

Sus gestos displicentes

Me trastornaban.

Desde la luz

Caía al ceniciento polvo de sus juicios.

Padre

No termina de caer mi edad sobre mis piernas

Fatigadas de huir del severo rostro.

Cada tarde se me vuelven tardes de mi padre

Sentado en una silla para aguardar la noche

La fresca brisa y el descanso.

Llegar a esas tardes son descensos

desventurados al agua turbulenta de sus ojos.

Naufragios que quebrantan

Y humillan mis vacilaciones.

Lógica proteica

A mi disposición mecanismos que a la luz

Entretenían a quien buscara conocerme.

No me atrapaban.

Torcían mi alegría.

Se iban.

Yo, sediento, miraba y no interpretaba signos.

No estaba seguro de lo que quería con mi ánimo.

Rebeldía que alteraba mi insomnio

Y un día después

Poco para ser yo mismo.

Fantasma harapiento

Que trepaba árboles y lamía paredes

de casas abandonadas.

Tiranías

Parentela y escuela aturdieron
Mis tempranas voces.
Crearon muñecos de trapo, húmedos
Desgarbados
Rostros nalgados.
Tiranizaron mis sueños, apagaron
Mi incandescencia
con el escurrir de sus babas morales.
De ellos hoy
Tomo venganza, olvido cómo llamarlos
Cómo jugar con ellos.

Caen, como secreciones, de mis labios a mis pies.



Sociedad

Hombre colectivo, dicen.
Desenreda mi pelo quien se levanta de la cama por mí
Libra de sarro mi dentadura.

Tropiezan, caen y se enderezan con estuches
Sigilosos de estaciones averanadas en mi piel.
Huelgan en sillas del parque y miran
Muchachas que codicio.
Separan de sus pies mis zapatos
Arrugados de callejear.
Gozan éxtasis amorosos de mi compañera de luz a luz.
Mojan sus ojos de llanto y risa anunciando que
Estoy solo en mi desconcierto.
Toman de la mesa alimentos y satisfacen
Intestinos para abundar fuerzas en mis carnes.
Giran, vertiginosos y alados en
Mis sueños cojeantes.
En últimas, para no prolongar razones
Asumen los estremecimientos

De ser yo mismo

En melodías de incertidumbres

Más allá de las cosas que no se acercan a mis manos.

Diluido el río en el agua del océano.

Descendí pendientes

Crucé llanadas

Fundé ciénagas

Navegué ríos.

Al final nada mío se insinúa en el inmenso

Parlamento del hombre.

Tanta unipersonalidad de los otros me abruma.

Puertas abiertas

Hermético.

Huraño.

Enmudecida pubertad.

Juventud.

Vaciado de voces.

Demonios internos.

Contiendas.

Sustos.

Herido de incertidumbres.

Inseguridades.

Aún así la certeza de haber soñado.

Idealizado.

No tanto desorden en casa.

Hoy, en la invulnerabilidad del tiempo

Que ni viene ni va

He dejado puertas abiertas

Y han entrado quienes han querido.

Hoy mucho más vacío, lastimado de reproches

La casa en desorden

Sin luz mis sueños.

Filo de sombras que engullen claridades.

Engaño

Oscilo.

Luz y sombra.

Columpios, toboganes, máscaras, equilibrios.

Dos puntos

Una línea los une, curva o recta.

En esta línea hago parecer

que vengo todavía.

La guerra

Orden. Desorden. Eterno iniciar.

Penoso concebir nuevas disposiciones

Hábito de reconocer límites en todo.

Cataclismos que detienen ingenios y

voluntades en el universo

Y luego no caben esperanzas ni esperas

Y sí un mirar como perdonando ofensas.

De nuevo el sudor, las lágrimas, la risa

El amor, el odio, la reconciliación.

Carrera desde y hacia las armas.

Otra agonía.

Otras valentías al lado de otras cobardías.

Y así descenso o ascenso

sobre la telaraña de la luz.

Abismado

¿Acaso relámpago en la eternidad de las tinieblas?

¿En cenizas toleradas por el fuego al cruzar?

¿Cómo acreditar racionalmente mi presencia?

Carezco de datos.

Antes de nacer, nada. Vacuidad.

En el ahora, enraizados, un color, un aroma

Un sonido, un gesto, un parpadeo

Una mirada, una centella

El chiflón en el marco de una puerta

La cándida monodia de la lluvia

La agitación de una ola

La rama de un árbol mordida por la luz

Objetos usados por las manos

Cuando ignoran caricias en la piel

Arrebato incontenible

De los poros en el amor...

No me someto del todo a morir

Como combinatoria alquímica

De elementos al azar.

De momento, abismarme.

Luciérnaga, apenas

En el centro de mi oscuridad

Una porción de luz.

Cuanto ensayo y padezco

Poco o nada me resuelve.

Interpelo, consulto, sueño

Imagino poéticas.

Nada más.

Quizá el resultado

De giros y transformaciones en luz de cocuyos.

Circunstancia

Anciana en la ventana.

Sonrisa sin dientes. 

Rancio olor.

Se revuelve en oraciones, permeabilizada

Por el aroma del Padre. 

Camándula en regazo.

El bullicio de la calle la socava e inquieta.

La gente al pasar siente temblar

La brisa en sus oídos.

Se observa en el trópico de su pasado

Donde fue capaz

De insomnio a causa del amor.

Amores de azar

Hay amores de “hola, qué tal

Cómo estás

Quisiera...”

Entonces

Acuden

Se acompañan

Se quitan

Se enlazan

Se mueven

Se visten

Se van

Se van

Para unirse otra vez

Con otro u otra

Y así ,“hola, cómo estás

Quisiera...”

Amantes

Nos amamos
!Oh paradoja!
Somos tan impares.
Leopardo y gacela
Entre sábanas.


Agua

Tormenta en tus pezones
(Temblor de agua primordial.
Piel de agua.
Lluvia torrencial en mi boca)
Torbellino en tus pezones
Ellos en mis labios.

Vírgenes

Eran árboles.

Y uno a uno se fueron

Transformando en vírgenes.

Eran siete delante del

Ángel de la espada que

En su pedestal, y cercado

de nubes, las iba hurtando una a una

Para deleite personal.

Espuma

Tendida en el lecho

no supe dónde terminaba su cuerpo

ni dónde empezaba.

De leche y goma

los bordes de sus senos.

No supe cómo era su cuerpo

para mis ojos, las manos sí.

Estaba entre la semilla

esponjada del arroz

y la cresta de una ola

que deja el barco al pasar.

El sol moría

Latía la calle

y la luz era blanca ceniza.

Moría la himno de los colores

en la avenida palpitante de rumores.

La tomé la mano

y en la mano

el eco del beso fue otra luz.

Solo

Solo.

El canario triste.

La leche no va al fuego.

Despertar

Ven.

Vamos al campo.

Madruguemos.

Veremos si verdea la hierba

Si se entreabren las flores

Si los frutos han madurado.

Ven.

Déjame saber

El tamaño del júbilo en mis manos

Frotando la tierra.

Luz en amores

Suele la luna franquear

predios del sol.

Ella lo busca.

Entrañas unidas.

Ráfagas de sombra

en la luz.

Nacimiento

De las sombras

transcurrido el temblor

de un orgasmo

a la luz me sacaron.

Dónde estaba

En mi memoria

la busqué

y la encontré.

La averigüé

en las horas de la tarde

en su casa

y se había ido

con otro a cine.

Rosamunda

Soy tarde

Y me habitas

Gaviota de sol.

Sobre el agua camino

Y mis manos te buscan

En el viento.

Y te encuentro

Y sobre tus alas

Mis sueños se tornan

sol, viento y tierra.

Ya no hombre que espera.

Puertas

A Ivonne Durán.

Para salvar una vida entregó la suya.

Has tomado el camino de las siete puertas

Y has traspuesto una y otra y otra

Y a la séptima has llegado

Y la has franqueado

Y ya no giras y giras como una sombra más

En el desorden de las sombras de la noche.

Destinos

El capitán Von der Dekken, siglo XVI, a pesar de

Vientos en contra y aunque durara

Eternamente, juró doblar el Cabo de la

Buena Esperanza, y aún sigue en ello.

De este terrible sino sólo lo salva el amor de una mujer fiel.

Baret Fokke, siglo XVII, Holanda.

Pasmosamente mal parecido.

Consuetudinario blasfemador.

Hizo travesías de Amsterdam a Batavia en

Menos tiempo que otros marineros.

De una de estas travesías no regresó.

En tierra pensaron: Sus injurias han logrado la condena

De parte del diablo, de navegar

Contra viento y marea, hasta el fin de los tiempos.

En tierra el judío Ahasier, zapatero en Jerusalén.

Negó ayuda a Jesús cuando éste estaba en el camino 

del calvario.

Designios superiores lo condenaron a caminar

Por siempre y nunca morir.

Fokke y Ahasier víctimas de dominadores

Intransigentes y extraviados, desprovistos de

Amor y entendimiento.

Dekken cabrón expiatorio de divinidades que

no han tenido

El coraje y el brío de calcinarse

En las salobres llamas de las mujeres.

Cuaderno y palabras


Uno

Llenar de voces el cuaderno es vicio
Un penetrar hasta el fondo del silencio
Para hacer girar al silencio.
Desenfreno de la hoja y la palabra
Que, enamoradas, se buscan para tolerar
El crecimiento de la soledad.
Dos enfermedades que se buscan
Para impresionar vírgenes, inmaculadas
Parroquias sentimentales
y simbolizaciones sensoriales.



Dos

Mi voz articula palabras y las arroja al cuaderno
Y las palabras heridas carecen de luz.
No es silencio porque no hay satisfacción en ellas
Un terreno ganado no motiva, no hiere
Se usa y nada más, no hay perspectivas.
He aquí que mi voz es incertidumbre
Las respuestas están ocultas, son potencia, eventualidad.
el camino no se ha recorrido
Para llegar al lugar que mi voz ha escogido en el cuaderno.



Tres

Llenar el cuaderno con los ofrecimientos de la luz
A la tierra, con las donaciones del mar a mis ojos
Colocar en éstos las palabras que los nominen.
El cuaderno se me transforma en palabras
Y estas contienen mi médula, el gruñido de mi médula
Y la médula es la palabra (dulce y dolorida frase)
Nombrando el río de mis sentidos.

Qué es esto, qué aquello, esto importa.
El qué es la espera, la paciencia, la ilusión de una frase.
Palabras que, aunque poderosas
Aguardan la ayuda de mi ánimo.
Pero las palabras no tienen sentido si no se
Trajean con sonidos
Si no se exponen en desfile por mis sentidos
Por la flor de la resonancia
Que, aunque nombra, es siempre elipsis.

Silencio porque no dice cuanto dice, por lo dejado de nombrar.

Lo callado más poderoso que lo que brota al aire, a la luz.

Entonces el silencio es lo primero, lo primordial

Alimento de una ilusión

Acomodo de la nacimiento en la venas

Para buscar puntos en los horizontes.

Cuatro

Decir lo que puedo decir es no decir nada.

Decir, por ejemplo, este animal es un asno

Nada significa, nada representa.

El asno no existe, no está en el cerebro de quien me escucha

De mí que me atrevo a nombrarlo.

Del animal sólo el sudor me indica en él su cansancio.

¿Y esto qué me dice?

Una emoción, un sentimiento, un sonido

Conminándome a: Ten cuidado, no te excedas

No te excites, no abuses, no fuerces.

Nada de lo que digo es el asno.

Así, pues, decir es decir nada, nada

Sólo juego en mi egocentrismo moviéndose

Para cruzar el río e ir al otro lado del animal, de la cosa

Pasar por ello sin haberme impregnado de ello.

Cinco

Decir, por ejemplo, mis palabras

Son puentes que van del cerebro al objeto

De mi interior al exterior. ¿Qué trae?

Una manera de ligarme a la naranja, al tomate, 

sin ser naranja, sin ser tomate.

Aroma en mi ropa, en mi piel

Motivo para que mis ideas se esponjen

Para que las palabras se llenen de trigo

Para que mi voz se llene de pan

Para que mis diálogos se llenen de sueños

Para que mis sueños se llenen de nidos y de

Pájaros asustados e irreverentes.

Seis

Odio los puentes. Las partes que los componen

Me dicen poco de lo que ellos son.

La razón: no entran en el río

No se disuelven en este, no se impregnan de peces y limo.

Es un infinito desamparo de lo que el río trae

De lo que el río deja, de lo que el río lleva.

Siete

¿Qué es el cuaderno?

La cama de mis palabras

El lugar donde mis palabras reposan

El vehículo para que otras voces se incendien.

Ocho

Las palabras se espolean, se atropellan

Y en este forcejeo unas cuantas caen al cuaderno

Han sometido al silencio.

Intimidan porque son combativas, guerreras

Algo de cruzados medievales

Algo de soldados vietnamitas

Algo de colonizadores de la selva amazónica.

En el combate se hieren para hallar el sentido

De la mariposa en el árbol, del pez en el agua

Del agua en el ojo, de la mano en el cuaderno.

Nueve

¿Qué soy Ahora?

Tal vez un punto en el cuaderno

Probablemente una mano que toca una puerta

Para que, desde adentro, alguien dormido despierte y abra

Tal vez el canto de un búho habituado a la ciudad

No le tiene miedo al hombre ni al ruido ni al tóxico de los carros

Ni a la violencia abriendo boquetes en la noche.

Tal vez él quiere hablar

Y sólo el cuaderno lo escucha.

Diez

En el apartamento de enfrente alguien llama a la puerta.

Repite los golpes en la madera.

Adentro nadie responde.

Insiste, entonces ladra un perro.

Los golpes suben de intensidad

Y el perro aumenta su nerviosismo.

Al otro lado de la puerta un sueño

Avanza hacia la superficie de la noche

Toma de un lado de la cama las pantuflas

Se abriga un poco porque está desnudo

Y los golpes insisten, y los pasos progresan hacia la puerta

Y la puerta es abierta para cancelar el llamado.

Todo esto le ha quitado sueño a mi cuaderno si sueño tenía.

Once

Voces de mujeres.

Están despiertas para gozar un baile

Gozar un hombre.

Que así sea, la noche las purifica

Las purifica mi cuaderno.

Doce

Mañana otra vez serán vírgenes

Deseables y descalzas.

Para el desconocido de ellas

Ellas serán siempre la primera vez.

Así el cuaderno no será páginas en blanco

En cambio sí un rojo horizonte en mi corazón.

Trece

Los vicios se tocan, se necesitan, se entregan, se apasionan

A cambio de nada. Esto hace las palabras con el cuaderno.

Vitales porque en ellas y en ellos palman mis silencios

Mis cobardías y mis tinieblas.

Zoomar

I

La medusa

Filamentos de luz y agua. Ases de luz, hilos de agua cuelgan del púrpura. Filamentos relámpago de ponzoña, destellos tóxicos. De la sombrilla caen y la sombra en el fondo de corales y arena. Sombrilla de peces vanidosos. Dolor en la piel del bañista que venturoso y ejercitado nada para limpiarse de malas memorias que la tierra le ha dejado. Escuece y enrojece el centro del dolor. El bañista salta del agua y nada hacia las orillas de su mundo habitual. En el agua la medusa, a impulsos de su cabellera protectora, va a otra porción de mar, a otros peces que sombrear.

II

El Erizo

No quiero ser el mar para ser herido por el erizo. Obeliscos, en extremo agudos, apuntan al sol.

Un mal sueño no deseo tener en la planta de mi pie. De negro se dispara desde algas. Cortejo de monjas de mala leche, en místico reposo aguijonean los cielos que las tardes llevan a cuestas. No le abunda la arena ni las piedras para su tránsito. Alucinación de tumbas, ciudad oscura y de altas torres. Ciudad en montículo. No quiero ser el mar para caer sobre sus punzones, sólo la espuma de una mujer sobre mi pie.

III

La barracuda

La veo dentro del agua. Saeta que separa el agua y la reparte equitativamente en sus costados. Tan esbelta, tan firme, nervios de plata en persecución de cardúmenes. Fuera del agua, una vez atrapada en el anzuelo, más muslo de mujer, más temblor, más volcán que se arrebata y busca mis manos, mis caderas. Mi porción de amor entre sus poderosas mandíbulas es su empeño. Al fin y al cabo hembra y como tal sus hechizos, sus combates, se resuelven en mis manos, en mis muslos que la aprisionan contra el bote para arrebatar su fiebre de amor.

IV

El pulpo

En el escenario de pendientes, arenas y corales, como telón de fondo peces que disfrutan tomados de las aletas, la danza es elegante y precisa; muchachos y muchachas en la punta de sus pies hacen del vacío una curva, una línea recta, un rectángulo, un recodo, una esquina, un celaje, un algo de vuelo de espiga de trigo que cae en picada hacia la sima. Arriba un par de ojos vigilan y dirigen; en la cara algo de Monalisa burlona y satisfecha. El óctopus que eres, gelatina y goma, en mis juegos espero. Tantos brazos como tú para pegar mis ventosas en las mujeres que se bañan desprevenidas y hacer del mar una polvareda de jinetes galopando sus caballos.

V

Caracol

De verano a invierno su tiempo espiral como su casa. Olas submarinas, marejadas en puertos, suspiros de lejanas tormentas en su rueca de tornado. Tomar un vaso de agua para qué, no lo acosa la fatiga ni lo azuza la premura. Con su casa a cuestas ni el sol ni el agua son impertinentes. Si tomo en mis manos su concha es como si acercara el mar a mi corazón: pasajes y ritos, la voz del pirata, el canto de la sirena en mansiones de cal y coral. Aquí el eco de azules forjas de metal. Aquí rumores de naufragios y aromas que dicen que yo también soy del mar. En mis manos es como si estuviera dentro de su casa y me sentara en muebles traslúcidos, me sirvieran bocados de mar en porcelanas y un cortejo de mujeres masajearan mi cuerpo de amor. Dentro, vestido de habitación sin haber enfermado. Sé de su sabor a vino, sé que el mar tiene su corazón en esta casa, un corazón sordo, eterno que avanza lento entre glaucas grutas, peregrino que siempre va, que siempre viene sin haber partido.

VI

La almeja

Nácar y bulbo, ¿qué más pedir a la forja de mis cortejos? Dulcemente prisionero me derramo en torrentes de sedas y pantanos. Al final la perla dice que allí estuve como un esforzado caballero, descalzo de la cabeza a los pies.

VII

Caballito de mar

Al otro lado de algas, corales y dunas, ella. Mis pasos se fatigarán y ella tal vez no esperará. El caballito brinca, manotea el agua y sacude la sal de su soledad. Trepo en él y entre corales y anémonas, protegido por escudo de escamas, la cruzada al Grial menos penosa. Rutilantes lentejuelas y fosforescencias de fábula hacen más azul y sonrosado el púrpura de nuestro ir. Su galope inventa la luz de mis necesidades, los trechos de barcos hundidos, los oleajes de chimeneas, las calderas que burbujean y humean la superficie del mar. Lento nuestro tránsito como lento el recuerdo de aquella que espera. De un lado redes de cáñamo tendidas, del otro,  tritones  encajados  en  sirenas,  ondinas  entre madréporas coruscantes en el espacio ganado, debajo de novias y novios ahogados y adelante espumas donde se bañan y juegan delfines. Luego copas de vino donde bebieron reyes del Caribe, pescadores que fuman tabaco en escolleras o botes, veleros que vienen de países lejanos y desconocidos. Cuando llega la noche descansamos en las barbas de una ballena dormida; mientras se acerca la madrugada mordemos los senos de la noche y la leche nos da ánimo para reparar las heridas salobres de naves náufragas. A la hora de las espadas del día, cortando la superficie pulida del mar, retomamos el cielo de agua. Detrás nuestro, nada que sean huellas para otros amantes de ojos transparentes que nada esconden, nada muestran, nada para adivinar, monograma de olas que fluyen y refluyen en espadas que nunca se oxidan. Brillan sus belfos tascados de espuma, estrellas desflecadas sus crines.

Al final, la amada ahí, dormida. En su boca el aliento de mi caballito de mar la despierta más rosa, más flor que palpita entre ijares y ancas.

VIII

La tortuga

Sobre su caparazón laberintos que llevan a templos donde la mujer espera. Puedo trepar en ella, sentarme a vivir el viaje, la mudanza lenta que más que avanzar, retrocede, como la  luz en una casa sin puertas ni ventanas. Puedo asomarme al paisaje, ella ahí; puedo dejar la ventana, inventar otras señas, regresar, y ella ahí. Despacio, despacio la hoguera que escribe; en el coral secreto de sus prisas lentas, no termina la caligrafía de su nombre. Al final he aprendido: En asuntos de cortejo, uno debe ser lento en este universo apresurado. 

IX

La Gaviota

Un signo sobre el azul su vuelo, la gracia de un instante que se hace eternidad, cifra que conduce a otra esquina del mar. La leche de sus alas bordea el ocaso donde me siento prisionero, como detrás del biombo que ella con su cuerpo talla en el ocaso. Gota de nieve encendida en el cielo, trajeada de espuma, como si el mar precisara pétalos de nieve y alas líquidas. Me gusta cuando cae como pañuelo abierto sobre el puerto. El cielo no es el mar, pero se hace mar cuando ella es onda que resbala por el aire y lo hace más transparente. Ella, libro abierto, donde el mar lee los mensajes que los hombres le escribimos.